蝉鸣把教室吊扇的影子钉在黑板上，陈义盯着数学卷子右下角的59分，钢笔尖在“抛物线应用题”的空白处洇出个墨团。
后桌二胖的运动鞋尖突然戳进他的椅腿，带着汗味的校服蹭过他的后颈：“别看了，老班说你这抛物线能砸穿地球——后巷新开的‘星爵台球’，杆头随便蹭粉，老板娘还送冰可乐。”
粉笔灰在阳光里浮沉，陈义跟着二胖溜出侧门时，校服口袋里的准考证复印件硌得大腿生疼。
父亲昨天在家长会上被数学老师点名时，指尖正摩挲着中山装第二颗盘扣——那是1998年国企工会联赛时，父亲穿着同款工装打决赛的姿势，录像带里的他握着球杆转身，袖口滑下三厘米，露出腕骨处的淡青色胎记。
此刻陈义的右手腕上，同样位置正贴着片褪色的创可贴，那是上周帮父亲修自行车时蹭破的。
台球厅的铁门推开时，一股混合着巧粉味和地板蜡的潮气扑面而来。
十六张球台在昏黄灯光下泛着陈旧的绿意，角落的空调外机滴滴答答漏着水，在水泥地面砸出深浅不一的斑点。
二胖熟门熟路地敲了敲吧台：“王姐，来两根冲球杆，要16号和——”话没说完就被陈义拽到角落。
穿堂风从气窗灌进来，照亮了堆在塑料椅上的三角框，红漆剥落处露出底下的铁锈，像道未愈合的伤疤。
陈义的呼吸忽然一滞。
这个裂了角的三角框，和他在阁楼见过的、父亲1999年比赛照片里的那个一模一样。
照片中父亲蹲在地上捡球，指尖的血珠正滴向三角框的缺角，而此刻眼前的三角框，同样在左上角缺了三毫米的边角，金属断口处还留着半道浅褐色的痕迹——那是铁锈，也是时间的血痂。
“看好了，哥教你打缩杆。”
二胖把巧粉往杆头抹得歪七扭八，母球撞上15号球后只缩了半库，停在台边像只笨拙的企鹅。
陈义却盯着球杆尾部的防滑纹，突然想起父亲的旧杆——那根锁在阁楼木箱里的北美枫木杆，握把处的防滑纹比标准杆浅0.3毫米，是父亲常年戴布手套击球磨出来的。
此刻他掌心触到的球杆，木纹的凹凸感竟与记忆中父亲手掌的纹路奇妙吻合，仿佛这根杆曾在另一个时空，被另一双布满老茧的手反复打磨。
“你握杆怎么跟机器人似的？”
二胖的笑声混着邻桌开球的脆响。
陈义没说话，手腕无意识地摆出标准握桥姿势——拇指与食指圈成圆环，其余三指自然弯曲，托住杆头的瞬间，他忽然看见父亲录像里的画面在台灯光晕中重叠：1998年决赛，父亲用同样的姿势打出缩杆，母球缩两库后精准停位，记分牌上的比分跳成10-8。
而现在，他手中的母球正以相同的轨迹后退，擦着库边反弹两次，精准停在5号球正后方，球形与袋口形成的夹角，恰好是数学试卷上那道“最优路径题”的标准答案。
二胖的啤酒瓶底眼镜滑到鼻尖：“我艹，你是不是偷练过？
这走位比王姐算的账还清楚！”
陈义没答话，目光落在三角框的锈迹上。
阳光穿过气窗的角度变了，铁锈的阴影在台呢上投下菱形光斑，与阁楼录像带里父亲摆球时的光影分毫不差。
他忽然想起昨晚在阁楼看见的场景：父亲的旧杆靠在窗台边，杆身第三道纹理里嵌着半片铁锈，和眼前三角框的断角严丝合缝。
吧台传来老板娘的叫骂：“小胖子别把巧粉蹭裤裆上！”
二胖骂骂咧咧地起身，陈义却蹲下身，指尖轻轻触碰三角框的缺角。
金属毛刺划过掌心时，他忽然听见记忆深处传来玻璃碎裂的声音——那是上个月深夜，他看见父亲在阳台擦拭旧杆，杆头不小心撞上晾衣架，铁锈簌簌掉落，在水泥地上拼出和此刻相同的菱形。
蝉鸣不知何时停了，台球厅的吊扇在头顶发出老旧的吱呀声。
陈义把三角框放回原位，发现锈迹斑斑的角边，竟与台呢上的菱形光斑严丝合缝。
二胖扔来的冰可乐在手中发烫，他忽然明白，有些传承从来不需要言语——父亲藏在中山装褶皱里的旧时光，母亲缝在校服口袋里的“义字当头”，还有阁楼里那盘滋滋作响的录像带，早己在他血脉里刻下关于角度与力度的密码。
当他再次望向角落的三角框，铁锈在暮色中泛着暗红，像块等待被擦亮的勋章。
而他腕骨处的创可贴下，淡青色的胎记正随着心跳微微发烫，如同父亲当年夺冠时，奖杯底座映出的、属于台球人的荣光。
后桌二胖的运动鞋尖突然戳进他的椅腿，带着汗味的校服蹭过他的后颈：“别看了，老班说你这抛物线能砸穿地球——后巷新开的‘星爵台球’，杆头随便蹭粉，老板娘还送冰可乐。”
粉笔灰在阳光里浮沉，陈义跟着二胖溜出侧门时，校服口袋里的准考证复印件硌得大腿生疼。
父亲昨天在家长会上被数学老师点名时，指尖正摩挲着中山装第二颗盘扣——那是1998年国企工会联赛时，父亲穿着同款工装打决赛的姿势，录像带里的他握着球杆转身，袖口滑下三厘米，露出腕骨处的淡青色胎记。
此刻陈义的右手腕上，同样位置正贴着片褪色的创可贴，那是上周帮父亲修自行车时蹭破的。
台球厅的铁门推开时，一股混合着巧粉味和地板蜡的潮气扑面而来。
十六张球台在昏黄灯光下泛着陈旧的绿意，角落的空调外机滴滴答答漏着水，在水泥地面砸出深浅不一的斑点。
二胖熟门熟路地敲了敲吧台：“王姐，来两根冲球杆，要16号和——”话没说完就被陈义拽到角落。
穿堂风从气窗灌进来，照亮了堆在塑料椅上的三角框，红漆剥落处露出底下的铁锈，像道未愈合的伤疤。
陈义的呼吸忽然一滞。
这个裂了角的三角框，和他在阁楼见过的、父亲1999年比赛照片里的那个一模一样。
照片中父亲蹲在地上捡球，指尖的血珠正滴向三角框的缺角，而此刻眼前的三角框，同样在左上角缺了三毫米的边角，金属断口处还留着半道浅褐色的痕迹——那是铁锈，也是时间的血痂。
“看好了，哥教你打缩杆。”
二胖把巧粉往杆头抹得歪七扭八，母球撞上15号球后只缩了半库，停在台边像只笨拙的企鹅。
陈义却盯着球杆尾部的防滑纹，突然想起父亲的旧杆——那根锁在阁楼木箱里的北美枫木杆，握把处的防滑纹比标准杆浅0.3毫米，是父亲常年戴布手套击球磨出来的。
此刻他掌心触到的球杆，木纹的凹凸感竟与记忆中父亲手掌的纹路奇妙吻合，仿佛这根杆曾在另一个时空，被另一双布满老茧的手反复打磨。
“你握杆怎么跟机器人似的？”
二胖的笑声混着邻桌开球的脆响。
陈义没说话，手腕无意识地摆出标准握桥姿势——拇指与食指圈成圆环，其余三指自然弯曲，托住杆头的瞬间，他忽然看见父亲录像里的画面在台灯光晕中重叠：1998年决赛，父亲用同样的姿势打出缩杆，母球缩两库后精准停位，记分牌上的比分跳成10-8。
而现在，他手中的母球正以相同的轨迹后退，擦着库边反弹两次，精准停在5号球正后方，球形与袋口形成的夹角，恰好是数学试卷上那道“最优路径题”的标准答案。
二胖的啤酒瓶底眼镜滑到鼻尖：“我艹，你是不是偷练过？
这走位比王姐算的账还清楚！”
陈义没答话，目光落在三角框的锈迹上。
阳光穿过气窗的角度变了，铁锈的阴影在台呢上投下菱形光斑，与阁楼录像带里父亲摆球时的光影分毫不差。
他忽然想起昨晚在阁楼看见的场景：父亲的旧杆靠在窗台边，杆身第三道纹理里嵌着半片铁锈，和眼前三角框的断角严丝合缝。
吧台传来老板娘的叫骂：“小胖子别把巧粉蹭裤裆上！”
二胖骂骂咧咧地起身，陈义却蹲下身，指尖轻轻触碰三角框的缺角。
金属毛刺划过掌心时，他忽然听见记忆深处传来玻璃碎裂的声音——那是上个月深夜，他看见父亲在阳台擦拭旧杆，杆头不小心撞上晾衣架，铁锈簌簌掉落，在水泥地上拼出和此刻相同的菱形。
蝉鸣不知何时停了，台球厅的吊扇在头顶发出老旧的吱呀声。
陈义把三角框放回原位，发现锈迹斑斑的角边，竟与台呢上的菱形光斑严丝合缝。
二胖扔来的冰可乐在手中发烫，他忽然明白，有些传承从来不需要言语——父亲藏在中山装褶皱里的旧时光，母亲缝在校服口袋里的“义字当头”，还有阁楼里那盘滋滋作响的录像带，早己在他血脉里刻下关于角度与力度的密码。
当他再次望向角落的三角框，铁锈在暮色中泛着暗红，像块等待被擦亮的勋章。
而他腕骨处的创可贴下，淡青色的胎记正随着心跳微微发烫，如同父亲当年夺冠时，奖杯底座映出的、属于台球人的荣光。
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